D’où vient que l’artiste serait au firmament,
Une étoile qui brille au petit matin ?
D’où vient qu’il serait un phénix,
Une gloire, un triomphe à suivre
Brassant des masses soumises à son art...
Artiste est une exubérance de l’âme
Une souffrance que rien n’apaise
Car il en restera toujours un
Qui n’aura pas entendu ou vu
Le message atroce de l’ornemaniste…
Convaincre n’est pas l’obsession
Le message de l’artiste est une brise
Qui apaise, soigne le cœur brûlant…
Mais qui sont donc ces auteurs anonymes,
A l’origine des tempêtes des révolutions ?
Pour réveiller, faudrait-il donc heurter ?
Bousculer, blesser, diviser puis dominer ?
Ombres des fragiles, vitrines stratégiques
Plumes et voix de calcul fardé et masqué…
Mais qui sont donc ces faiseurs d’opinion ?
L’art n’a jamais été un jeu, ni une diversion
C’est un don libre et conscient de son être
Un créateur fou qui marche à contresens
D’un monde qui veut gagner à tout prix…
L’artiste est toujours perdant, c’est sa richesse.
Christina Goh
